Книга моя, я по тебе скучаю,
Я без тебя угасну и отчаюсь,
Мне нелегко, проходят дни в печали,
И я ору, ору, чтоб все узнали,
Как мне нелегко без тебя...
Я собирался написать, как опасно покорять,
Как герою здесь бывает сложно.
Ты обещала воспевать и менвитов прославлять -
К сожаленью, это невозможно.
Нет, нет ни строчки от тебя, ни листочка от тебя,
Вспоминаю прах твой с содроганием.
Да, на столе оставил зря, я тебя оставил зря,
И теперь в душе страдания...
И на сердце тяжело, сколько времени прошло,
Улучшенья все равно не вижу.
Скоро тронусь я умом, и за письменным столом
Я растерян и совсем унижен.
Все, все хреново у меня, и досаду не унять -
Беллиорцы издеваться любят.
Вот, разозлимся и тогда не минует вас беда,
И пощады никому не будет!